J'aurais voulu être une artiste.

Philophobia.



Je remplis des bocaux avec des origamis d'étoiles, et mes doigts courent sur le clavier. La tête dans des nuages gris souris, tandis que mes pensées macèrent, comme de la compote de sentiments périmée. Je tombe à la reverse de ces contradictions que me soufflent mes sens. Fracture du ventricule droit. Nous étions devenus des étrangers qui se connaissaient très bien. De ces amours pirates, ces souvenirs bancals, ne reste que cette pensée fugace, que quelqu'un, quelque part, touchera les étoiles là où je n'ai désoudé que quelques comètes de leurs filaments de lune.

I want to be his favourite hello and his hardest goodbye.

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