J'aurais voulu être une artiste.

Rendez-vous avec moi-même.

Cette boule au ventre qui se forme, l'estomac se tort comme un élastique, claque contre les poumons qui passent par-dessus bord, le mécanisme s'accélère, mon corps tout entier vient de faire le tour de la terre, chaque bout de peau frémit jusqu'au fin fond de ses cellules, le coeur qui saute comme un disque rayé, fracture du ventricule gauche, ce tsunami intérieur qui remonte, remonte, remonte jusqu'à la lisière des cils, les yeux piquent, brûlent, électrocutés par ces mots meurtriers, serrer les poings si fort à en imprimer des petits croissants roses dans la paume, tremble, tremble, avoir envie de hurler, crier à en déchirer la lune, à condamner chaque astéroïde, chaque constellation de la voie lactée. Je redoute le moment où les plombs vont sauter sans crier gare, où le navire va prendre l'eau tôt ou tard, alors je m'accroche à ces miettes de rêve, danse sur cette mélodie comme si c'était notre chanson, me surprends à rêver de ce tableau pourtant maintes fois lacéré, je me raccroche à ces conversations imaginaires teintées d'une nostalgie en filigrane, et fais comme si mes étoiles en carton n'étaient pas encore tombées du plafond.

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